| Один день из жизни выдуманного человека |
[Feb. 5th, 2008|01:57 am] |
1.
Звуки мелодии сальсы настойчиво продолжали выбивать свой южно-американский ритм. Открывая глаза, ищу танцующие пары. Их не оказалось в спальне и я, сев на кровати, беру сотовый и выключаю его из режима будильника. Дилемма Эйнштэйновских пропорций незамедлила поставить себя передо мной; часы на стене показывали 9:30, сотовый говорил 8:30, а мой внутренний хронометр нашептывал мне что сейчас ну никак не может быть больше пяти утра. Сначала эта расплывчатость пространственно-временного континуума озадачила меня, но тут начал просыпатся, позевывая и потягиваясь, здравый смысл. Он грубо напомнил мне что часы на стенах я не переводил на час назад уже года три и что мой внутренний хронометр, разгильдяй, вчера на вечеринке выпил шесть рюмок водки, стакан джин-и-тоника, и закусил их бокалом Гинесса. Функциональность сотового однако от меня не зависит, так что все-таки пора на работу – если проволандатся еще всего полчаса, как раз можно всего на час опоздать. Иду в душ с грустными мыслями: вот так – поступаюсь своим искомым “Я” в пользу вымуштрованых и бездушных эталонов. А быть самим собой хочется больше чем быть правильным и правым...
Душ смывает оскомину прилипшей грусти. Окончательно оттерев ее махровым полотенцем, выглядываю в окно. На дворе, хмуря свои облака, стоит поздняя осень. Чего, мол, уставился? Но я понимаю ее – не в пору ей быть такой теплой в ноябре; люди шепчутся, пальцами тыкают, в легких свитерках еще ходят. Неуважение одно. Не буду обижать старушку, надену теплый, шерстяной свитер. С капюшоном. Подхватывая портфель, закрываю квартиру и сбегаю вниз на улицу. Каждый раз когда я выхожу из дома, я улыбаюсь; прямо через дорогу от меня, за редко посаженными деревцами, виднеется рукав залива, переходящий вдали в океан. Этот залив мирно копошится за железно-каменным парапетом, мутными водами укачивая стайки лебедей. Своей ленивостью и своеобразным вольером он напоминает мне с этого расстояния гиганского гипопотамма. Заглядевшись с улыбкой на губах на горизонт, я вдыхаю свежий, влажный воздух. Хорошо, может не такой уж и свежий, но влажный! Хотя бог его знает от чего...
Краем глаза замечаю что пешеходный светофор тревожно заморгал красными буковками: “Don’t Walk”, мол, “Don’t Walk”!! Перехватив портфель покрепче, пускаюсь впрыть до светофора и, перебежав дорогу, перекладываю портфель поудобнее, иду к остановке метро. Кстати о портфеле – у него есть интересная история. С тех незапамятных времен (ну, лет десять...) как я пользуюсь общественным транспортом для поездки на работу, я читаю по пути туда и обратно. Много и упорно читаю. Читаю все, начиная с «Пособия по Линуксу» на русском языке и кончая (гы :)) «Расcказами из будуара». Вот уже месяц как я читаю «История России с древнейших времен» многоизвестного Сереги Соловьева. В этой книге 1009 страниц, причем написанна она очень, очень мелким шрифтом, по две колонки текста на страницу. Вес – фунтов пятнадцать. Неделю назад порвались железные петли для прикрепления потфельной заплечной лямки. Не выдержали, родимые. С тех пор я ношу портфель в руках, поочередно отжимая то одну, то другую руку. А потом, садясь на метро, открываю книгу и накачиваю уже свои извилины. Хорошо!
...Злобный проносящийся мимо автомобильный гудок, наглядное доказательство эффекта Допплера, заставил меня очнутся от высоких литературных грез. Передо мной слева направо от горизонта до горизонта раскинулась мощным бетонным Нилом шестиполосовая магистраль. Каждый раз она застает меня врасплох, выныривая из подвалов маленьких одноэтажных домиков отживающих свой век на узкой, никчемной улочке по которой я иду и которая упирается в этого гладко-асфальтового Голема. Вот здесь то как раз и ставить волшебный древнерусский сказочный камень. Нелево пойдешь, ноги замочишь. Прямо пойдешь, свитер перелезая забор порвешь. И под машину попадешь. Направо пойдешь...да нечего там направо делать – обратно вернешься как миленький, никуда не денешься там! Нужно мне, однако, именно вперед. Там, на другой стороне этого автобанна манит матовым зеленым шариком вход в метро. Слева от меня каменные ступеньки ведущии к тонкому мостику что боязливо прилегает и жмется к ограде железнодорожного пути который проходит рядом. Вместе, они смотрятся как рыцарь и его оруженосец. Широкий массив из грунта и шпал, закованный в прочные, с колючей проволкой, доспехи высокого забора, величаво надвисает над магистралью, восседая на земляной насыпи как на Буцефале. А рядом трусит, еле поспевая со своим скудным, ветхим заборчиком и заплеванной дорожкой, тонкий пешеходный переход. На него мне и надо...
2.
Подъем осилен, но впечатление что на него ушел по меньшей мере год. А с виду неказистая такая лестница...Оборачиваюсь и смотрю назад сквозь брешь в заборе на железнодорожный путь. Вдали видны невидящие фары уверенно настигающего меня поезда. Он скользит по рельсам по заданому нескончаемому маршруту, иногда быстрее, иногда медленнее. Неуклонный и мертвый, как экономика. И мне нужно на него успеть. Нужно...? Из опыта знаю что если перехватить портфель в левую руку и на полной скорости пробежать переход на ходу выхватив месячный пропуск, то слетев по одной лестнице, пролетев турникет и взлетев по другой, успею вклинится в закрывающуюся дверь...но нужно ли? Можно, гордо вскинув руку, с Гамлетским апломбом процитировать несколько банальностей про бессмыслицу работы, но лучше просто сказать – нет, сейчас не нужно. Может быть 10 минут назад или 10 минут спустя нужно было бы, но именно сейчас – просто нет. Медленно иду по дорожке и, дойдя до середины, смотрю вниз, на магистраль. За спиной шумно проходит поезд – нет так нет, ему нет дела до меня. Из под ног выныривают редкие машины и несутся вдаль. Когда их так немного, люблю прудумывать для них истории - кто в них едет, и куда. Красный корвет – немолодая, недавно разведенная итальянка наверстывает потерянное время. Рядом с ней молодой человек, всецело поглощенный холением своих ногтей. Не сын, но мог бы быть. Слушают Рикки Мартин. Синяя хонда – хорошенькая азиатка, два года мечтающая о поездке в Аргентину, едет в какое-то захолустье сдавать присягу на гражданство. Она будет церемонно клястся в верности государству, а в мыслях танцевать танго. У нее играет Сезария Эвора. Белый джип чероки – американец-чудак-морж едет на Остров Огня купаться. Как в анектоде: жене сказал что у любовницы, любовнице что у жены. А сам на пляж. Нирвана...
Все эти мыльные истории, придуманные жизни, рождаются и летят вдогонку автомобилям породившим их и испаряются когда те изчезают за поворотом. Навсегда. Брожу дальше. Что мне это движение подо мной – наша среда живет лишь когда мы обращаем на нее внимание, и магистраль сейчас уже мертва для меня. Спуск. Переправа закончена. Турникет. Еще один под ъем, и передо мной всплывает полупустой перрон – он служит порталом к двум поездам одновременно, и один из них, мой, недавно ушел, значительно опустушив ждущую толпу. Мой излюбленный вагон – третий, и я прохожу нужную дистанцию чтобы оказатся напротив его. Смотрю по сторонам. Убогие домишки, новые кондо, загаженные рельсы, сапоги, Долче Кабанна, портфели, сумки, накрашенные старческие губы, большая карта метро, скамейка, Она...
3.
Она стоит, прислонившись к железному столбу, спиной ко мне, и что-то читает. Математика? Экономика? Акунин? Лимонов? Не знаю, но любопытно. Она ждет поезда, но к сожалению не моего, а того что с другой стороны. Все время что нам дано – этот перрон, где мы только и ждем чтобы раз ъехатся. Это время дано нам судьбой - остальное зависит от нас. Я прислоняюсь к столбу по диагонали от нее и скольжу по ней взглядом. Волосы у нее...нет, это неважно. Могли у нее быть и такие волосы, и другие, и третьи. Другое пальто, другая одежда, другая фигура, другое лицо: дело не в них а в том, что она мне просто нравится. Почему? Тоже не важно – важен сам факт. Любовь с первого взгляда? Нет, не будем опошлять это слово, да и взгляд не первый - я ее уже видел раньше. Может быть совсем другой, но видел. Стук колес и рев ветра глушат мысли. Наши поезда приходят одновременно, замедляют ход, останавливаются, и одновременно же открывают двери – синхронное плаванье по рельсам. Она заходит и поворачивается, прислонившись к стеклянной перегородке. Наши глаза встречаются...
Машинисты снисходительно ждут пока суетящиеся люди перебегают в нужные им вагоны. Время замедляется – глазами все выражается намного быстрее и точнее. Она тоже видит меня не впервые, и каждый раз на этом перроне, каждый раз вот так, зашедши в свой поезд и повернувшись. Я знаю что нравлюсь ей на том же уровне что она мне – приязнь с примесью любопытства. Мы продолжаем спокойно стоять смотря друг на друга – я все у столба, она у самых дверей вагона. Знаете ли вы как тяжело просто смотреть кому-то в глаза? Есть люди которые живут вместе много лет, но не могут разговаривать глядя в друг другу в глаза. А мы почти незнакомы, но нам это так легко. Что делать? Я не могу зайти в ее поезд, и не потому что боюсь опоздать на работу. Дело именно в том что это ее поезд, и он везет ее туда, куда нужно ей. Я не могу вторгатся в ее жизнь, не могу ехать туда же – ведь она не звала меня. Сейчас этот жест неуместен – может я и впрыгну в ее жизнь, но только на расстояние вытянутой руки, ибо я по глазам вижу как она независима. Это может и исзменится, но только по своему выбору. Мне остается одно – выразительно ждать возле своего столба. Она знает что мне нужно на свой поезд, видит что не захожу в него, понимает что из-за нее. Так выйди! Выйди обратно на перрон и дай на миг всему миру прогрохотать мимо по своему маршруту. Остановись. Самое драгоценное что у нас есть это время. Самое дорогое что человек может принести в подарок это свое время - все остальное не имеет смысла. Все что есть между нами это наш взгляд, наши намагниченные взаимным рассположением глаза, но я жду. Я не знаю что мы будем делать если ты выйдешь, но я думаю что для двух людей пропустивщих свои поезда по доброй воле концепция «что делать» приобретает совсем другую окраску.
Фуражки машинистов наконец завертелись в своих окнах. Последняя старушка, охая, протискивается в дверь. Перрон пуст – все заняли свои места и им больше нет до него дела. Один шаг, и он оживет совсем другой жизнью, совсем другой метафорой. Я жду...
4.
Продолжение следует... |
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
azzazzello1976's journal
